Lyrik

„Die Gedichte von Eva Boström haben eine durchgängige persönliche Eigenart und Qualität, in der die Ebene der subtilen sinnlichen Wahrnehmung stets gedanklich durchdrungen und ins Geistige gesteigert wird. Die Jahreszeiten, die Nacht, die Stille, die Gestirne werden zu existenziellen Erfahrungen, in denen die Autorin sich ihres In-der-Welt-seins vergewissert.“

Dieter Wellershoff, 2008

Eine Auswahl aus dem Gedichtband: Eva Boström, Schattenrand. Gedichte. deutscher lyrik verlag, Aachen 2008. 48 Seiten, ISBN 978-3-89514-797-5.

Noch ist es
einen Flügelschlag zu früh
für Herbst.
Und doch –
nur eine Nacht entscheidet
eines Sommers Ende

Nur eine Nacht
der Kälte und des Sturms,
nur eine Nebelnacht,
vielleicht nur die.
Ein Hauch aus Nord,
ein Hagel,
ach – ein Wort,
nur eine Geste,
nur das Wie –

denn nichts ist unsichtbarer
als die Wende.

Noch ist es einen Flügelschlag zu früh
für Herbst.
Und doch –
was ist ein Flügelschlag?
Ein Wimpernschlag, ein Blick, ein Halt,
ein Zögern nur, ein kleines Drehn,
ein Nichts,
ein Lassen, wo sonst Geben war,
ein Gehn,
ein müdes Wenden des Gesichts,
ein Bald –

So schnell ist Herbst.
Und kalt.

Eingehüllt in den Wald
lausche ich
der Stimme des Regens,
die flüsternd
den Sommer begräbt.

Er starb heute nacht
– oder gestern?
unter vergoldeten Buchenfächern,
sanft stöhnend
wie ein Liebender.

Ach –
hätte ich ihn
noch einmal umarmt.

Verbrenne, Herbst,
des Sommers müdes Laub,
und gib
den letzten Früchten
Glanz und Süße.
Lass keine Tränen sein
in Tau und Regen,
bedeck die harten Furchen
auf den Wegen –
wirf goldne Blätterschauer
unter unsre Füße
und auf den Staub.

Schenk, Herbst
dem Sterben
Kraft und Würde,
die Wildheit der Ekstase
und des Tanzes.
Lass Leuchten sein
in diesen letzten Tagen,
lass uns in alle Wälder
Fackeln tragen –
nicht Widerschein,
nein: Mittelpunkt des Glanzes –
und freies Schreiten
ohne Last und Bürde

Ach, Herbst,
dann wirf uns in den Schlaf
– wie Kinder –
und lass uns träumen,
bis wir erwachen
unter neuen Bäumen.

Hörst du den Sturm?
Schwer
fällt er gegen die Mauern
und drückt das schwarze
wildschlagende Tuch der Nacht
gegen Fenster und Tür.

Hier,
wo dein Herz schlägt,
ist drinnen.
Dicht vor deiner Brust aber
hörst du das Draußen,
in dessen Gärten
Zedern zerbrechen und Zäune,
auf dessen Straßen
Schindeln zersplittern und Glas
und Regen –
Regen.

Hörst du den Sturm?
Lege dein Ohr an die Nacht:
weit hinter allem
und tief unter jedem Getön
fühlst du das Meer sich bewegen.

Der Nebel steigt.
Die Gärten sind erfüllt mit Vogellauten
und triefend wartet das Gezweig.
Die Schritte hinterlassen feuchte Spuren –

es dehnt die Zeit sich aus nach fremden Uhren,
und zögernd warten selbst die Tageszeiten
und lauschen hin mit frischgespannten Saiten

auf jenes Lied,
das noch im Dämmer ruht.

Nun sind die Wälder
für den großen Schlaf entkleidet,
und von den Höhen weht ein fremder Ton.
Der ist so rau,
so voller Klage schon –

als beugten Riesen
weinend sich dem Tod,
der unerbittlich durch die Nächte reitet –

als stünden Mütter
in verlassnen Hallen
und sängen trauernd
mit geschlossnen Mündern

und riefen wie im Traum
nach ihren Kindern.

Aus deinem Herzen,
Fremder, sank
direkt in meins
ein alter Klang,
der war so zag,
der war so – kaum,
so unberührbar wie ein Traum.

Und sank so tief –
bis auf den Grund:
ich konnt' ihn nicht mehr fangen.
Ich tauchte mir die Seele wund –
doch du
warst längst gegangen.

Es gibt eine Zeit
vor dem Morgen:
Da schweben die Buchen über dem Schnee,
lautlos getragen
vom angehaltenen Atem Gottes.
Und nichts wagt, zu fallen,
kein Blatt.
Und keine Schwinge,
die steigt.

Es ist das Jetzt,
das seinen Bogen spannt,
bis er mit einem Klang
plötzlich
das Licht entlässt.

Dies ist die Zeit,
da hinter Dunstgespinsten
die Bäume reihenweise sich entziehn
bis sie der Horizont
ermüdet löscht.

Der Winter strafft
noch einmal seine Flügel,
wirft eine Handvoll Krähen ins Geäst
und krallt sich
blind und fröstelnd
in die Nacht.

Die Felder aber
– feucht und vom Schnee entblößt –
entgehn ihm schon
und öffnen sich dem Osten,
der jeden Morgen strahlender und größer
mit ihnen die Geburt der Sonne
zelebriert.

Es ist kein Harren mehr,
es ist schon Warten
– das Harren war noch ganz dem Schnee geweiht. –
Jetzt aber dehnen sich die Felder breit
und heben
unter unsichtbaren Wogen,
die lautlos Scholl' um Scholle tränken,
Werdendes heben
und Gewesnes senken
im wiederkehrenden Gezeitenstrom –
dem Atem Gottes hingegeben,
dem Leben.

Ich lausche
dem langsamen Atem der Nacht,
der Trommel ihres mächtigen Herzens.
Wie ein Kind im Mutterleib
schwimme ich,
treibe
im wellenlosen Geschaukel der Liebe,
im zeitlosen Wechsel
von Dämmer und Dunkel
unter den Augen der Sterne.

Noch gibt es keinen Tag
und keine Grelle,
noch braucht die Seele
keine Träume, um zu leben.
Noch bin ich heil und ganz
indem ich werde.
Ich schwebe
zwischen Ewigkeit und Erde,
noch ohne Zeit und Ferne,
genau in jener Mitte
zwischen Sein und Nichts.

Ich lausche
der Trommel der Nacht,
dem Atem des Herzens.
Zwischen Erinnern und Vergessen,
tausendmal
vertraut mit dem Tod,
erwarte ich
den unabänderlichen
gnadenlosen Sturz
ins Licht.

So dunkel wie im Innern des Kometen
stürzt meine Seele in den fahlen März –
nicht in die Einsamkeiten von Planeten,
nicht in das Unbegreifliche
verlorner Dimensionen,
nein hier ins Jetzt,
in Traum, Vergeblichkeit und Schmerz.

Nichts hält sie auf
bei ihrem Sturz ins Sein.
Sie wandelt sich mit den Vergänglichkeiten
und ist ein Ton im Klang der Jahreszeiten,
ein Glockenschrei im Flug der wilden Gänse,
auf nackten Feldern ein verfrühter Schein,
ein Blick in noch Verborgenes,
ein Stein.

Wiederkommen
ist niemandes Los –
Wiederkommen ist Wollen.
Alte Wege zu gehn
heißt, gestern
im Heute zu suchen,
heißt,
gestern vergangen zu sehn,
heißt,
zitternd im Heute zu stehn
und Atem zu holen.

Wiederkommen
ist niemandes Los –
Wiederkommen ist Lieben.

Das Warten
wird nun Tag für Tag beendet.
Die Nächte füllen sich mit warmen Winden,
und alle Zweige dehnen sich im Tanz.
Des Winters Schatten
hat sich abgewendet:
die Horizonte quellen mir entgegen.
Schon staut das neue Grün
sich an den Wegen,

und Licht und Glanz
schlägt mir wie eine Schwinge ins Gesicht.
O – Glanz und Licht!
Herr, lass mich nicht erblinden,
lass mich, o lass mich sehn,
wohin ich gehe –

und lass mich glauben,
was ich sehe!

Ein weisser Mondgong
übertönt das Schweigen,
die Farben
werden plötzlich aufgesaugt
vom Samt der Nacht,
der Wind verstummt.
Im Schattenraum
von Laub und Zweigen
gerinnt die Zeit ...

und da
bewegt ein Tier sich
sacht.

Sein Atem geht
so lautlos auf und nieder,
du fühlst es nahn
mit unhörbarem Schritt,
es duckt sich lange
und du duckst dich mit ...
bis es
ganz unerwartet
aus dem Schatten tritt
und du erstarrst –

denn du erkennst dich wieder.

Vollkommen rund
fällt mir der Mond in die Augen –
ausgereift
in der Kälte des Herbstes
und bereift
vom weißen Atem
eines vielleicht zu frühen Winters –

gleich einer Schlehenbeere
angefüllt
mit der Essenz des Sommers,
ungenießbar bitter
vor Kraft.

Da draussen im Land
vollzieht sich ein Sterben
in aller Stille –

ein Lösen und Fallen
in aller Fülle –
ein Liegen und Lassen
und langsam Vergehn –
ein Sinken im Nebel,
ein mildes Verblassen.

Die Anmut des Sterbens
in aller Stille –
der Abschied
ist schön.

Doch nicht jeder Tod
ist lautlose Fülle.

Der Sommer fiel.
Die Bäume sterben gelb und rot.
Und ohne Sonnenglanz und Vogelsang
beugt sich das letzte grüne Gras
dem Tod.

Die Birke reckt
die nackten weißen Arme
tief in den Himmel,
der sich hinter ihr erhebt.
Die letzten Tauben
fliehen von den Dächern –
zerschlagen hart
mit ihren Flügeln
das Abendlicht,
das violett verebbt.

Sturm wird erwartet in der Nacht.
Und Schnee.

Der lange bleierne Winter –
plötzlich scheint er zu schweben
nachts
in lautlosem Weiß.

Orion
so bleich
die Klippen der Stunden
ersteigend
jagt er
schweigend.
Denn die Nächte
sind reich
an Sternwild.

Als kämen Boten her
aus fernen Jahren
und brächten uns
Erinnerung an Licht –

so fiel ein Schnee
des Nachts
in unsre Gärten,
die viel zu lange
wie erstorben waren –

und legte Glanz
auf alle Winterhärten
und einen Hauch von Stille
und Verzicht.

Doch ist kein Schlaf mehr
unter diesen Decken –
als tauchte jemand auf
aus tiefem Traum
und ahnte,
irgendetwas wird ihn wecken.
Und wartet zögernd ...
und begreift es kaum.

Schon als Regen
perlt Schnee von den Scheiben –
Abschiedstränen.
Denn nicht jeder
liebt die Hitze des kommenden Sommers.

Zart und vollkommen
die neue Sichel des Mondes
am westlichen Himmel –
dünngeschliffen
gleitet sie sanft
vom Erdschatten getragen
durch die Seide der Nacht

auf Sirius zu,
der sich entzieht.

Nichts so hell
wie die silberdrahtdünne
Sichel des Mondes im Westen.
Kein Traum ist es wert,
einen solchen Anblick zu verschlafen.

Schrill
kreuzen Schwalbenpfeile
den Sommer –
Wen sollen sie treffen?

Vielleicht mein Herz,
das ahnungslos verblutet.

Willst du dich erkennen,
frag deine Träume –
willst du dich ändern,
ändere deine Träume –

nichts ist schwieriger.

Sie sind
das Nichtsein unseres Seins –
wenn sie nicht wären,
gäbe es keins.
Wären sie nicht,
uns könnt es nicht geben –
sie sind der Gedanke
und wir sind sein Leben –
wir sind der Schatten
und sie sind das Licht –

wenn sie nicht wären,
gäb es uns nicht.

Baue dein Haus
hinter den Stürmen
auf den schmalen Saum
zwischen Fülle und Nichts –
Trinke den Schaum
von den Quellen des Lichts –
Baue dein Haus
in den Traum.

Singe dein Lied
über den Türmen
in den lautleeren Raum
zwischen Immer und Jetzt –
Pflanze den Baum
deines Lächelns zuletzt –
Pflanze dein Lied
in den Traum.